Encore une novelle sans rapport avec warhammer!!!!!!!!!!!!!!

Invité

Mon dernier texte!! Peut-être un peu space, peut-être un peu lourd, mais c'est mon préféré!
C'est la premiere version et non pas la version définitive (peux pas la poster vu que je l'ai pas encore écrite..)

Mon Père, ce Monstre

Quelqu’un. De l’autre côté. Quelqu’un m’attend. Qui ? Je ne sais pas. Comment le pourrais-je ?
Je suis le fils de Mr H. , le fils d’un monstre. Je le hais. Je hais Mr H. mon père. Et les gens me haïssent parce que je suis son fils. Ils ne savent pas, ils ne peuvent pas savoir combien je suis différent de lui. Mais une étiquette semble être collée sur mon front, disant : « Fils de Mr H. Mêmes tares, mêmes vices que lui. ».
Et quelqu’un m’attend de l’autre côté de cette ruelle. Qui ? Je ne sais pas. Comment le saurais-je ? Me hait-il lui aussi, me hait-il parce que je suis le fils de Mr H. ? Ou bien est-il différent des autres ?
Et comment, comment diable sais-je que je suis attendu ? Ma foi, je ne saurais répondre. En vérité, je n’en ai pas la moindre idée. Pas la moindre, m’entendez vous. Je le sais, voila tout. Aussi bien que je me sais être le fils de Mr H.

La plus élémentaire prudence aurait voulu que je sois armé, mais ce n’est pas le cas. Il y a longtemps, bien longtemps que me fou de la prudence. Que quelqu’un me tue ; je m’en fou totalement. Je suis le fils de Mr H., et pour cela je m’en fou. J’accueillerais même la mort avec un certain plaisir. Je me suiciderais si j’en avais la force. Ce n’est pas le cas.
Je marche. Je marche tranquillement, sans peur. Il y a des années que les émotions ont déserté mon cœur. Depuis que Mr H. a mis fin à ses jours ainsi qu’à ceux de sa femme, tous deux terrés à des dizaines de mètres sous terre. C’est aussi cela qui m’empêche de me suicider : je ne veux pas faire comme lui. Je ne veux pas lui ressembler. Pas du tout. Le moins possible. Jamais !
Je marche, tranquillement, sans peur. Qu’ais-je à craindre, qu’ais-je à perdre ? La vie ? Et alors ? Je vous l’ai dit : je n’ai pas peur de mourir, je m’en fou. Rien à perdre, rien à gagner. Je dois voir cette personne. Je le sens. Qui ? Je ne sais pas. Comment le pourrais-je ?

La nuit est belle et silencieuse. Souvenez-vous, les indiens d’Amérique avaient pour coutume de dire avant d’aller à la bataille : « C’est un beau jour pour mourir ».
Sauf qu’il fait nuit. Sauf que toutes les nuits sont belles pour mourir.
Je ne peux comprendre ces personnes qui rêvent d’immortalité. La vie est pleine de souffrances. Comment supporter cela indéfiniment ? La vie donne, la vie reprend. Mais la vie reprend plus qu’elle ne donne. La moindre parcelle de bonheur qui nous est accordée est compensée par d’innombrables douleurs. Je le sais. Je le sais, car je suis le fils de Mr H.
Et la personne qui m’attend, là bas au bout de la ruelle, qui est-elle ? Qu’est elle ? Est-elle Tourment ? Est-elle Souffrance ? Est-elle Paix ? Je le saurais bien assez tôt.
Je suis au milieu de la ruelle. Mes pieds bougent tout seuls. Ils me conduisent vers elle. La nuit est toujours aussi belle. Et je suis toujours le fils de Mr H. Toujours.

Si vous me connaissiez, me détesteriez vous vous aussi ? La haine brûlante que vous vouez au père se reporterait-elle sur le fils ? Probablement. Certainement. Je n’ai pourtant rien fait de mal. Je n’ai rien fait de bien non plus. Mais vous devriez plutôt me plaindre. Je n’ai pas demandé à naître, n’ai jamais souhaité vivre, et sachez que ce soir est le premier soir où je sors de chez moi depuis des mois. Je ne peux plus supporter les regards étincelants de rage et de mépris qui transpercent mon dos, les murmures vindicatifs qui s’élèvent sur mon passage. Je suis même surpris d’être encore en vie.

Et si je me tenais là, en face de vous, immobile, que feriez vous ? Si vous aviez une arme ?
J’imagine on ne peut plus aisément vos doigts crispés sur la crosse, vos mains moites, votre bras tremblant, vos traits contractés, vos yeux qui luisent dans l’ombre. De haine, de pitié, que sais-je.
Vous seul avez la réponse.

Je m’approchais lentement de la fin de la ruelle. J’allais la voir. Qui ? Je ne sais pas. Comment le pourrais-je ? La nuit est belle et silencieuse. C’est une belle nuit… Mr H. mon père était un monstre. Pas moi. Je le hais, les gens me haïssent. Et je suis attendu. Par qui ? Je ne sais pas. Comment le pourrais-je ? La nuit est belle et silencieuse. C’est une belle nuit.
Un jour, un homme a dit quelque chose comme « on a peur de ce que l’on ne connaît pas ». Et moi, moi, j’affirme que l’on a peur de ce que l’on connaît. Ceux qui ont connu Mr H. mon père ont eu peur de lui. Je connais la vie, et j’en ai peur. Je connais pas la mort, et ne la craint par conséquent pas. Comment le pourrais-je ? Mr H. mon père était un monstre.

C’est la fin. La fin de la ruelle. Je la vois. Qui ? Je ne sais pas. Comment le pourrais-je ?
Je l’entends murmurer : « Vous êtes le fils de Mr. H. Vous êtes le fils d’un monstre. Les gens vous haïssent, le monde entier vous hait. Vous ne savez pas qui je suis. Comment le pourriez-vous ? C’est une belle nuit. »
Je peux aisément imaginer ses doigts crispés sur la crosse, ses mains moites, son bras tremblant, son visage tendu, ses yeux qui luisent dans l’ombre. De haine, de pitié, que sais-je.
Vous seul avez la réponse.

Qu'en pensez-vous? Vous avez compris la fin (non parceque y'a plein de potes qui ont pas compris)?

eh ben réfléchissons...
c'est une histoire inspiré de depuis ta mort, a moins que cela ne soit qu'une coincidence.
quand a la fin de la ruellle, je suppose que c'est une métaphore la vie...
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Invité

C'est quoi, "depuis ta mort"?
Et non, la ruelle n'est pas une métaphore de la Vie. Pas de métaphore.

"depuis ta mort est une histoire qui relate un garcon de 16 ans, Ghislain, qui a perdu son père. Le premier chapitre dit qu'il le hait d'être parti si vite en laissant sa famille seule.
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Invité

c'est posssible mais la c'est pas du tout la meme chose
Quant a la fin je ne la comprend pas.Comment le pourrais-je ? lol^^

non franchement je penserai a la Mort

Invité

Invité

Un mec qui s'est sucidé dans un bunker, avec sa femme, dont le nom commence par la lettre H... Vous en connaissez beaucoup vous? Allez, je vous aide. Son prénom est Adolf. Allemand. Profession: dictateur. Mort:1945.

Invité

a oui hitler.......je n'avais pas du tout pensé a ca.J'avais pas retenu le faite qu'il se soit suicidé dans un bunker ce monsieur H.

Pendant le match trinité et tobago/suéde j'ai réfléchi sur l'identité de l'inconnu et j'avais pensé qu'il n'etait que l'ombre du narrateur(il s'exprime de la meme facon,le narrateur avoue ne pas etre sortie de chez lui depuis des mois d'ouune ascendance paranoïaque .De plus il est omnubilé par les souvenir de son père)
et cet ombre hésite a le tuer car le narrateur n'aime pas l'idée du suicide(meme mort lamentable que son papounet) mais que sous cet forme la il se ferait assassiner ,meme si c'est par lui meme et donc connaitrait le repos qu'il aspire tant

Mais c'est vrai que ton texte fait réfléchir.......personnelement je pense que j'aurais epargné le narrateur,aprés l'avoir observé

Invité

A ouais... Tordu... Pas con pas con...