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Le 3° OWCW
Cela faisait 2 ans que Pit’zbury Bouff’bid avait remporté le Gala de Chaca, l’OWCW 2. Quand il rentra dans sa tribu, il fut acclamé en héros, acquérant par la même le statut de entre de légende, (bien que plus adulé pour ses récits de gueuletons gargantuesques que pour son nouveau titre). Toutes les tribus ogres aux alentours se joignirent au gargantuesque banquet organisé en l’honneur du monstrueux tyran, des troupeaux complets de bœufs furent servit en guise de festin. Dans un premier temps, son nom suffit à faire fuir les tribus, autant humaines qu’orques ou elfiques qui subirent les attaques de la tribu des Bouff’bid. Mais au bout d’une année les autres peuples commencèrent à oublier son titre de meilleur guerrier du monde, lui qui avait vaincu le champion de Quetzl, le nabot indestructible et autres champions orques. En plus de ce manque de respect envers sa personne, la diminution inquiétante des réserves de nourriture de la région commençait à énerver le tyran au plus au point.
Puis au beau milieu de la nuit, un homme se présenta au camp de Pit’zbury, vêtu d’une cape noire laissant entrevoir une armure aux couleurs sanguines. Il s’agissait là d’un guerrier, mais sa présence inspirait un sentiment de peur viscérale, l’homme devait également être versé dans les arts arcaniques. Il prétendait s’appeler Melchia, mais ne s’étendait pas sur ses origines. Il s’adressa au tyran, dans un reikspiel ecxellent, seule une légère pointe d’arrogance trahissait l’origine noble de l’étranger, il conversa avec Pit’zbury durant des heures. L’étranger promis au tyran que son nom serai craint dans le monde pour l’éternité, tout en insistant sur ce dernier mot. Si le tyran organisai un nouveau OWCW, l’étranger lui promit que des myriades de guerriers viendront pour lui disputer le titre. Melchia joua habilement sur l’appétit sans limite de l’ogre, lui garantissant que si le tyran acceptait, le tournoi attirerait plus de ‘nourriture’ qu’il n’en a jamais vu !
Devant les promesses de gloire et de festins, Pit’zbury Bouff’bid accepta sans réfléchir la proposition de l’étranger. Convaincu que ce guerrier au teint blême, faisait cela en son honneur, il ne pensa pas à questionner l’étranger sur ses réels motivations. L’étranger prit congé peu avant l’aube, pour partir vers l’ouest sur son sinistre destrier. Le lendemain le camp des ogres fut prit d’une frénésie inhabituelle, en plus de la disparition du corps du cogneur Grogta, retrouvé quelques jours avant totalement exsangue, le tyran ordonna que l’arène du camp soit remise en état dans les plus brefs délais (c’est à dire dans la seconde). Des tentes furent mises en place pour accueillir les futurs belligérants et leurs (nombreux) supporters, sans même savoir si l’étranger remplirai sa part du marché.
De son coté, dans une grotte à l’abri du soleil, Melchia terminai les préparatifs du rituel qu’il s’apprêtai à lancer. Après avoir dévoré l’énergie vitale d’une dizaine de puissants guerriers, il se concentra et récita la formule inscrite dans les pages usées du livre qu’il tenait entre les mains, l’un des 9 livres de Naghash récupéré sur le cadavre d’un repurgateur. L’air se gondola autour de lui, tel une étendue d’eau, puis un formidable puits de lumière jailli de la montagne pour frapper les nuages. La vague de magie se répandit sur le monde en un instant, Melchia répandait son appel psychique dans l’esprit de tous les puissants guerriers. Se faisant passer pour le vainqueur du précédent OWCW, il conviait tous les puissants guerriers à se rendre dans les Montagnes des Larmes, pour tenter d’accéder au titre de champion éternel de la guerre. Une fois le message transmit, le guerrier tomba à genou, épuisé par la dépense d’énergie occasionnée, un sinistre sourire se dessina sur son visage émacié, les prétendants au titre arriveront, nombreux, dans un avenir très proche, près à tomber dans son piège. Il n’y aura pas seulement l’ogre qui festoiera, et avec un peu de chance le tyran finira parmi ses esclaves pour l’éternité. Puis l’étranger poussa un rugissement assourdissant : « Que les meilleurs guerriers viennent et s’affrontent ! Que le troisième OWCW débute…La Réunion Sanglante ! »
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Tout ceux qui errent ne sont pas perdus

Les préparatifs avançaient rapidement, à la plus grande satisfaction de Pit’zbury. Le camp était à présent apte à accueillir plusieurs centaines d’arrivants, d’immenses tentes et de gargantuesques réserves de nourritures ( du moins selon les normes des freluquets) furent dressées autour du camp tel une nouvelle banlieue. Les tribus alentour s’attelèrent à la mise en place du second camp habilement surnommé par le tyran « le garde-manger », des centaines de gnoblards moururent d’épuisement en montant les immenses tentes.
Pit’zbury Bouff’bid, du haut de sa colline balaya du regard son camp avec fierté, jamais un évènement n’avait provoqué un tel engouement de ce coté des montagnes du bord du monde. Son nom sera bientôt connu de toutes les tribus ogres pour les dix prochains siècles, le tout serai parfait si seulement le temps ne se déréglait autant. Depuis peu, de nombreux nuages obscurcissement le ciel, plus aucun rayon de soleil ne parvient au sol, formant une titanesque spirale de nuage centrée sur l’arène du tournoi. Le tyran haussa des épaules, étrange mais au moins ca permettait de localiser le lieu du tournoi. L’étranger attirera les participants et quant à lui et ses buffles, ils s’offriront un grand festin, le menu promettait d’être varié. S’abandonnant à ses rêves de festin succulent, il reprit le chemin du camp, il fit quelque pas et se retourna, regardant les montagnes du nord, un frisson lui parcouru l’échine, il ignorait pourquoi mais quelque chose de pas très net se déroulait là-bas, évacuant un sombre pressentiment de ses pensées il reprit de nouveau la route escarpée du camp.

Le premier participant arriva le matin du douzième jour d’une façon aussi théâtrale qu’impromptue. Alors que Pit’zbury faisait ses exercices matinaux, soulevant à bout de bras son plus gros rhinox, un événement des plus impressionnant se déroula sous ses yeux. L’air se gondola tel une étendue d’eau, d’où s’échappa une forte odeur d’ozone et de fortes rafales de vent. Puis dans un roulement de tonnerre, un portail magique s’ouvrit devant les regards incrédules des ogres et des gnoblards de la tribu. De là sorti une horde de créatures reptiliennes à la peau bleue, puis enfin une massive créature toute d’or vêtue dont la seul vu rappela au tyran de douloureux souvenirs. Un petit skink s’avança brandit un sceptre d’or et se présenta comme l’interprète des puissants Kuraq Kaq Karuac et Greak ici présent, venu des profondeurs de la jungle de la lointaine Lustrie pour ravir le titre de plus puissant combattant au monde, les puissants hommes-lezards s’avancèrent, s’arrêtèrent devant le tyran puis chacun planta sa lance dans un rugissement de défi.
Tous les ogres s’écartèrent sauf le tyran impassible, la bave aux lèvres, prêt à se jeter à la gorge des Kuraq Kaq, seul l’intervention inopinée de l’étranger, surgissant d’on ne sait où, permit de décoincer la situation, en jetant un regard noir au tyran, il prit la parole : « Nous vous accueillons avec joie au nom de tous les organisateurs de ce tournoi, le champion Pit’zbury Bouff’bid ici présent va immédiatement mettre des hommes pour vous conduire dans vos quartiers. » Tous les nouveaux venus furent surpris par l’irruption de ce curieux personnage couvert d’une large cape noire qui masquait totalement son visage, dont la présence semblait mettre très mal à l’aise l’interprète, lequel suait à grosses gouttes en tentant de soutenir le regard de l’intervenant. Deux ogres se présentèrent rapidement et conduirent les hommes-lezards et leurs monstrueux champions vers la tente qui leur est allouée. Le premier participant venait à peine d’arrivé, et déjà un incident avait du être évité.
Les participants suivants arrivèrent dans les jours suivants, l’étranger quant à lui était introuvable bien que sa présence puisse être ressentie à travers tout le camp. Le suivant sur la liste fut Selenya Haurya, le puissant maître guerrier elfique, venu avec sa suite depuis la forêt magique d’Athel Loren. Les minces guerriers se présentèrent la nuit du trentième jour, nul ne les entendit arriver, ils ne furent repérés qu’au moment où ils se présentèrent à la hutte du Tyran Pit’zbury, ce fut un tyran totalement dans le coaltar qui les accueilli les yeux rougis par le manque de sommeil. Une fois le discourt (plus ou moins compréhensible) du tyran terminé, le groupe de Selenya Haurya prit congé, le lendemain on trouva à la place de leur tente une petite forêt, illuminée d’une éblouissante lumière. Décidément pensa Pit’zbury, on n’était pas au bout de nos surprises, et où est passé l’étranger ? On aurait bien besoin de lui pour accueillir les combattants.
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Caché dans l’ombre d’une hutte, Melchia ruminait sa colère envers les nouveaux arrivants, tant de labeur pour sortir le soleil de l’équation et ces maudits Asrais n’ont rien trouvé de mieux qu’illuminer le camp jour et nuit. De plus sa véritable nature, manqua d’être révélée par les sorciers qui accompagnaient les participants, et si cela venait à arriver trop tôt nul doute qu’il passerait un très mauvais quart d’heure. Ces pathétiques mortels refusaient d’admettre les vampires comme la race dirigeante, et persécutait les siens depuis trop longtemps, mais bientôt cela ne sera plus qu’un mauvais souvenir, après la Réunion Sanglante l’ordre des choses sera inversé. Le prêtre skink avait dû remarquer sa nature, mais cela ne changera rien il n’était guère une menace jusqu’au début du tournoi. La véritable menace venait de ces maudits elfes, il avait ressentit leur présence longtemps à l’avance, et il craignait que l’inverse ne se soit produit. Il fallait trouver un moyen de détourner l’attention des elfes au plus vite, enfin une idée démoniaque lui traversa l’esprit, et il quitta le camp avec discrétion et célérité.
De nouveau dans sa cachette des montagnes du nord, il prit un livre dans ses affaires, lequel lança un cris strident et terrifiant. Lentement il récita les sombres incantations inscrites en lettres de sang, ses lèvres prononcèrent des mots dans un langage oublié depuis des millénaires, avec l’intonation profonde du poids des siècles. Devant lui s’ouvrit un autre portail magique, un vent corrompu et violent balaya la caverne, puis lentement une massive créature couverte d’une épaisse fourrure en sorti, puis une dizaine d’autre plus chétive. Le leader du groupe ne perdit aucunes secondes et s’élança sur Melchia en bondissant, le vampire se contenta de lever une main, et l’homme-bête se retrouva immobilisé dans les airs devant les regards paniqués de ses suivants.
« Ce combat ne m’intéresse pas, pas encore, mais avant toute chose je vous prierai de vous calmer mon cher.
-Moi pas ton chaire, moi Nazgalor seigneur parmi les seigneurs, destructeur des peaux fragiles !
-Qu’il en soit ainsi, seigneur Nazgalor, calmez vous et vous aurez l’occasion de déchaîner votre rage sur une cohorte de ‘peaux fragiles’, faites-moi confiance…
-Et toi quoi tu veux en échange ?
-Moi ? Trois fois rien, contentez-vous de vous inscrire au tournoi en allant au camp en contrebas, il semblerait qu’une connaissance à vous soit déjà là-bas, Selenya Haurya vous le connaissez n’est ce pas ?
-Rrrrrrrrraaaaaaarrrrrrrrhhhh ! ! ! Laisse-moi, moi l’égorger de mes mains dans la seconde…
-Contentez-vous de vous inscrire et de rester calme jusqu’au tournoi, ensuite je vous promets une entrevue avec lui dans l’arène. »
Les deux guerriers se croisèrent du regard, et se sourirent mutuellement, visiblement l’arrangement leurs convenait parfaitement. Quelques heures plus tard, la harde arriva au camp dans le plus grand désordre, Nazgalor s’inscrit rapidement, sous le regard gourmand du tyran et de son désosseur favori. Seul les elfes sylvains réagirent hostilement, la présence de leurs ennemis séculaire en ce lieu les pris au dépourvu, ils s’isolèrent totalement redoublant d’effort dans leurs entraînements oubliant totalement la présence du vampire à proximité.
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Les combattants arrivaient au compte-gouttes, les suivants atteignirent le lieu du tournoi deux jours après, le nouveau belligérant arriva avec un style aussi particulier que spectaculaire. Une étrange machine aux ailes tournoyantes se posa sur la place du camp, devant les regards intimidés et ébahis des ogres et des supporters. Dans un jet de vapeur, sortie un guerrier nain portant une lourde armure et brandissant une hache gravée de runes de grandes puissances :
« C’est bien ici qu’il y a un tournoi, prononca-t-il d’une voix rocailleuse, bien que je voie personne ici qui corresponde à la définition d’un guerrier ?
-Ouai, c’est ici. J’suis Pit’zbury maître des lieux, et comment qui s’appelle le nabot ?
-Je suis Joseph L’implacable, venu de la lointaine Karaz-a-Karak pour remporter le titre, et par Grungni je jure que si tu ose encore m’appeler ‘nabot’ je te coupe ce qui te sert de jambes, et plus encore, me suis-je bien fais comprendre ?
-Mouarf ! Tu m’fais marrer L’implacable, bienvenue au tournoi, trouve-toi une tente et prépare-toi à être aplati dans l’arène, si une telle chose est encore possible !
-Rigole tant que tu peux l’ogre, tu ne serais pas le premier tyran que ma hache abattrai, on se retrouvera dans l’arène et là tu comprendras ton erreur ! ».
Sans un mot, Joseph L’implacable repris place dans son gyrocoptère et parti de son coté.
Pit’zbury haussa des épaules, pfffff d’abord il arrive tout seul donc pas grand chose à manger et en plus il est pas commode ! Ca va pas être marrant tous les jours avec le nabot.
L’inscription suivante fut tout aussi particulière, devant l’arrivé des hommes-bêtes, un membre du groupe de Selenya Haurya posa sa candidature, Finduin un guerrier particulièrement agile se présenta à la hutte du Tyran. « Et pourquoi tu te décide seulement maintenant ?
-Moi Finduin, Seigneur Danseur de Guerre, j’ai autrefois juré sur l’honneur de traquer les abominations du chaos, de protéger mes semblables contre ces aberrations. Devant l’arrivé de Nazgalor et de ses sbires, j’ai décidé de participer au tournoi pour pourfendre cet anathème de la noble civilisation Asrai.
-J’ai rien compris… mais si tu veux participer t’as qu’as le dire, plus on est de fou plus on man… ri !
-Qu’il en soit ainsi ! ».
Sans un mot l’elfe prit congé puis reparti en bondissant du haut d’une tente à une autre dans de folles cabrioles, avec une grâce et une agilité sans pareil à tel point que le danseur de guerre paraissait léviter. Vraiment bizarre ces elfes, ils arrivent à n’importent qu’elle heure de la nuit et ils se la jouent frimeurs, heureusement qu’ils sont savoureux, ils seront parfaits en amuse-gueule.

Au crépuscule du quarante-cinquième jour, de sombres nuages orageux parurent au nord, moins de deux heures plus tard une vaste horde hétéroclite de guerriers en armure sombre et d’hommes-bêtes firent halte au niveau de l’arène du tournoi, des centaines de maraudeurs, de guerriers du chaos et autres mutants se tenaient à présent devant le camp. Rapidement la défense fut mise en place : les ogres de Pit’zbury, appuyés (du moins officiellement) par les gnoblards s’interposèrent entre les serviteurs du chaos et l’arène. Puis, fait jusque là inédit dans l’histoire du vieux monde, vinrent se ranger à leur coté les elfes et les hommes-lezards, prêt à en découdre avec l’ennemi, même le nain malgré son inimité avec les elfes prit place hache à la main.
Regardant la scène du haut d’une colline, Melchia commençait à perdre patience, d’abord les elfes qui manquent de l’identifier et maintenant des barbares du chaos qui menace ce qu’il avait mit tant de temps à préparer. S’ils venaient à tous s’entretuer la Réunion Sanglante ne servirait à rien, les deux armées en contrebas étaient de taille équivalente, la bataille promettait de se solder par un match nul. « Quand vous voulez que les choses soit bien faite, faut les faire soit même », au moment où le vampire se préparait à se jeter dans la bataille, un autre événement inattendu se produisit.
Un long cri guttural retenti, toute l’armée du chaos s’immobilisa brusquement, au grand dam de Joseph L’implacable impatient d’en découdre. Deux immenses créatures s’avancèrent lentement à l’encontre du tyran, le premier un grand guerrier aux muscles hypertrophiés, engoncé dans une armure noire s’adressa d’une voix sombre et autoritaire :
« Je suis Leth’y, Fléau de Norsca, Seigneur des armées qui se dressent devant vous, j’ai traversé les étendues glacées de Norsca et vaincu nombre d’adversaires pour atteindre ce lieu de combat. Devant les dieux du chaos je jure de vaincre tous ceux qui se mettront en travers de mon chemin, le titre sera mien !
-Si tu le dis, moi je suis Pit’zbury champion en titre ! Et t’es obligé de venir avec ta propre armée ? Bien que ca me dérange pas, j’me comprends, tu pourrais au moins envoyer un messager ca éviterai que je te dévore trop tôt ! Et c’est qui ton p’tit pote ?
-Mon ‘p ‘tit’ pote, comme tu dis se nomme Raarkoth, le Fendeur de Crânes, mon plus puissant guerrier. Il est le plus redoutable des Doombull de ma horde, d’innombrables cranes de vaincus ont déjà rejoint sa collection. Et il participera également à ce tournoi, car telle est la volonté des dieux ! »Sur ces mots l’énorme Minotaure fit un pas en avant, planta sa hache dans le crane d’un gnoblard qui passait par-là, et poussa un rugissement assourdissant auquel répondit le ciel par un tonnerre tout aussi impressionnant. Une fois le conflit dissipé, les subalternes du Seigneur du Chaos furent envoyés vers les (nombreuses)tentes misent en place dans la précipitation par les gnoblards du camp.
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La présence de tant de forces armées antagonistes en un même endroit mettaient en exergue les tempéraments guerriers des participants. De nombreuses rixes avaient éclaté entres bandes rivales, encore une fois Melchia et Pit’zbury durent user de diplomatie, de force voir même de sorcellerie dans les cas les plus sérieux pour régler la situation. De leur coté les champions s’entraînaient durement en vue du troisième owcw, l’air résonnait des bottes et autres parades, dont les seuls entraînements matinaux constituaient de véritables spectacles qui attiraient à chaque fois des dizaines de spectateurs ébahis de toute race. Six jours durant les entraînements furent la seule attraction du camp jusqu'à ce que les belligérants suivants parviennent au camp d’une manière encore plus brutale et violente.
Ce jour là tous les résidents du camp furent réveillés par des hurlements et le bruit caractéristique de l’acier contre l’acier. Pit’zbury sauta de son lit pour aller voir l’origine de ce vacarme, et tel ne fut pas sa surprise quand il aperçu deux hordes s’affrontant aux portes du camp. Un groupe d’orques affrontait un nouveau groupe de serviteurs des dieux sombres.
« Encore des participants je présume, bon les gars on bouge pas, on les laisse se défouler un peu avant d’intervenir. Après deux trois baffes ces freluquets vont se calmer. Alors on s’assoit et on regarde.
-Je mise un rhinox sur les peaux-vertes.
-Deux sur les chaotiques ! » S’exclama le tyran.
La bataille se prolongea un quart d’heure durant, le champ de bataille était parsemé d’éclairs d’énergie Whaaagh pure auxquelles s’opposaient des décharges démoniaques. L’atmosphère crépitait d’énergie magique, à l’évidence la bataille était aussi bien physique que psychique. Le massacre qui se déroulait sous leurs yeux était particulièrement jouissif pour les spectateurs ogres, ces derniers se délectaient du bain de sang : En plus du spectacle ils auront par la suite des dizaines d’orques et de maraudeurs à déguster, Pit’zbury salivait abondamment à l’idée d’un festin facile.
L’ambiance fut impitoyablement gâchée par l’arrivée d’un Melchia fulminant de rage. Surgissant au coté du Tyran, sa grande cape noire flottant sur une brise irréelle, le vampire projeta une puissante onde mentale en direction du combat. La bataille s’arrêta aussi brusquement qu’elle avait commencé, les guerriers orques, maraudeurs et hommes bêtes luttant pour reprendre leurs esprits, les plus faibles s’évanouissant pour ne plus se relever. Tous sauf cinq, cinq silhouettes se dressaient fièrement défiant du regard Pit’zbury Bouff’bid et son funeste acolyte. D’un pas lent et décidé, les personnalités guerrières se séparèrent en deux groupes distincts progressant toujours en direction de l’organisateur du tournoi. Enfin parvenus devant le Tyran, les deux premiers champions se présentèrent après un long silence pesant :
« Je suis Dhienar des Kurgans, seigneur du chaos, élu par les Quatre. Les Dieux m’ont ordonnés de venir et de gagner en leur nom, regarde bien mon visage mortel car c’est la dernière chose que tu verras. Ton âme servira les démons.
-Vous changez j’mais de discourt chez les votre ? T’es le bienvenu au tournoi Dhienar, et t’inquiètes, mon estomac sera la dernière chose que tu verras… Et c’est qui ton pote poilu ? »
Sur ses mots le colosse en armure fit un pas de coté pour laisser la parole à son suivant, lequel s’avança d’une démarche gauche et saccadée, ses jambes déformées par d’immondes mutations, mais présentant une musculature forte impressionnante.
« Moi Gark-Nor Gardanhorark Kharne, je suis venu depuis les tréfonds de la forêt de la Drakwald pour rejoindre l’armée du seigneur Dheinar, et ainsi massacrer les soi-disant champions éternels de la guerre ! » Ponctuant son discourt d’un long hurlement guttural.
« Mouais, s’que tu veux c’est te prendre une bonne ramassé au tournoi…
-Ce que le seigneur Pit’zbury veux dire, c’est qu’il est heureux de recevoir des combattants d’exceptions tel que vous !
-Menfin j’ai j’mais voulu dire ca…
-Bien sûr que si ! Et il se fera une joie de vous conduire à vos quartiers où se trouvent déjà vos prédécesseurs. »
Les deux champions chaotiques, perplexes acceptèrent sans oublier de maudire leurs adversaires maintes fois. Un groupe de gnoblards, tremblant et transpirant de peur, vinrent les conduire à leurs tentes. La centaine de guerriers du chaos et d’hommes-bêtes traversa le camp dans un bruit incroyable, jamais nous ne connaîtrons le destin funeste des guides gnoblards, mais leurs âmes sont probablement à cette heure le jouet des démons.
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Une fois les sombres champions du nord partis, les champions orques s’avancèrent, la horde des peaux vertes s’avéra en réalité composée par trois hordes distinctes. Trois champions orques s’avancèrent devant le Tyran, aussi différent l’un de le l’autre que possible. Le premier à s’avancer fut Bargut c'sté ecrasatator, un massif orque au canines hyper développées :
« Où qu’est-ce qu’on s’fritt ? Jé pas k’ca à fér ! »
Devant l’air perplexe du Tyran, Melchia prit la parole, sur un ton diplomatique :
« Bienvenue à vous seigneur … ?
-Bargut c'sté ecrasatator, Big Boss de la tribu Mégabaléz. Bon on s’fritt ?
-Pas maintenant, pas maintenant, nous attendons encore quelques participants pour débuter le tournoi. Puis-je vous convier à vous rendre à vos quartiers ? Restez calme encore quelques jours, je vous pris, et votre soif de combat sera comblée, je vous le promets.
-Alor ke les otre traine pas ! Jé enkor plein de blèd' à razer !»
Le second champion s’approcha, enfin façon de parler, il était maintenu étranglé, sa peau virant au bleu, par le troisième champion orque : un colosse à la peau vert sombre, couvert d’une lourde armure et brandissant, de sa main libre, une lame tenant plus du hachoir de boucher que de la rapière. Il s’adressa d’une voix grave et anormalement calme pour un de son espèce :
«Lui cé Wargluz, cé l’chaman du clan Ipéraktif, lé un peu barj mais y sé s’batre. Lé v’nu pour la méga baston, é y va participé on sé kompri ?
-Vu sous cet angle, je ne vois pas comment nous pourrions refuser une candidature au tournoi du siècle. Mais peut-être pourriez vous le laisser respirer pour que ce dernier puisse s’exprimer de lui-même ?
-Kom tu veux, mé apré c’é ton probléme, jé pas envi de lui courir apré avant la baston. »
Sur ces mots le chef de guerre orque noir relâcha sa poigne et le chaman orque sauvage put enfin reprendre ses couleurs vertes. Après avoir repris son souffle, Wargluz regarda frénétiquement les guerriers devant lui, aligna des propos incohérents avant de prendre la poudre d’escampette à quatre pattes.
« Zavé averti …
-Je n’ai pas saisi votre nom.
-J’apelle Krawokwang, Méga Boss de la tribu des Grokoud’krane, j’suis v’nu des loitèn’ terres sombres au nom d’Gork ou p’tet’ Mork pour vengé mon fréro Golkok.
-Pour une vengeance ? Voilà un sentiment étrange pour une personne tel que vous.
-Ouai mé chez nou on laisse pas les zotr’ déboîter les mambres de son clan, si kelk’un d’vait le r’mettre à sa place cé moi, ok le zumain?
-Soit, bien que venant d’un orque cela me laisse perplexe…
-Et mé Boys y vont pioncer où ? Si j’dois poutrer mé adversaires, j’veux qu’mon public soit réaktif, pas une bande d’lavettes.
-Le seigneur Pit’zbury Bouff’bid se fera une joie de vous envoyer des personnes pour vous conduire à vos quartiers.
-Ok ca march’ j’me kass… et une dernière choz… toi tu m’tapp sur l’systèm’ j’me f’rai une joie de te dékicoupé.
-Alors je me ferai une joie de vous faire passer de vie à trépas, enfin presque… ».
Une masse de muscles au cerveau rabougrit certe, mais doué d’un sens de l’honneur, cet orque ferai une magnifique recrue une fois la Réunion Sanglante accomplie. Il ne faudra pas le perdre stupidement, ce peau verte possède un certain potentiel.
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La horde d’orque fut conduit à une nouvelle série de tentes construite à l’opposé de celles des autres races, en particulier de celle du nain, en effet il suffisait de prononcer le mot « Vert » pour voir les moustaches de Joseph l’Implacable se dresser frénétiquement. L’ambiance dans le camp devenait véritablement électrique, la soif de sang des belligérants devenait palpable. Les entraînements des combattants passionnaient de moins en moins les supporters, l’envie d’assister à un véritable combat à mort devenait dévorante.
Enfin, le soixantième jour, vers midi (soit l’heure du douzième repas de la journée pour un ogre), le sol commença à trembler, cela n’avait rien à voir avec une secousse tellurique, mais plutôt comme lorsque qu’une massive armée se rapprochait, ou une petite armée composée de créatures très massives…
Sans surprise, il s’agissait réellement d’une horde d’ogres, elle ne mit pas plus de trente minutes pour rallier le camp pourtant distant d’une vingtaine de lieus. Une fois arrivé devant le ventripotent Pit’zbury Bouff’bid, ils s’inclinèrent respectueusement, dernier vestige des effets que provoquai son ancien titre. Après cette profonde marque de respect, un ogre à l’embonpoint particulièrement développé se posta au niveau du Tyran :
« Alors Pit’ t’aurais pas maigris ?
-Ca pour une surprise, ce gros lard de Grogg, qu’est ce tu fous là ?
-Ben parait qu’une andouille à organisé un zolie tournoi avec buffet à volonté, alors me v’la !
-Si t’es venu pour le spectacle, j’peux t’trouver une chouette place pour me voir gagner .Pour le festin, faudra attendre la fin du tournoi, et pis j’aime pas trop partager mais j’peux bien faire une exeption pour un vieux pote.
-Nan, j’suis là pour participer et t’écraser au combat, si toi t’as réussi à gagner la dernière fois, alors moi j’ai toutes mes chances. C’est moi qui gagnerai le titre de champion éternel de la guerre, mon nom siègera avec Jhared le Rouge, Braugh, Groth…Graissus lui-même ne pourra plus rien contre moi !
-Dommage, si c’est comme ca, tu m’laisse pas le choix, je festoirai sur tes tripes, j’réduirai tes os en poudre, et ton nom sera oublié au bout de quelques semaines… »
Le spectacle était stupéfiant, deux énormes monstres se tenaient l’un en face de l’autre, prêts à s’entredévorer, la tension venait de monter d’un cran dans le camp, la race ogre venait de connaître sa première dissension depuis la finale du Gala de Chaqua. Toutes les races se rassemblaient autour des ogres, comme attirés par la colère qui grandissait dans le cœur de Pit’zbury Bouff’bid. Ne parvenant plus à se contrôler, il prit sa gigantesque massue et la planta dans le sol avec une telle force que tout le camp le ressentit, puis poussa un cri titanesque :
« TOUS A L’ARENE, ON VA REGLER CA DANS LE SANG ! ! ! ! »
Et dans un rugissement assourdissant, tous reprirent en cœur le rugissement, aussi bien les sauvages hommes-lezards, les hommes-bêtes, les guerriers du chaos, les ogres, les orques, les elfes et le nain. On raconte encore que la clameur fut entendu dans tout le vieux monde, que le monde entier sut que le tournoi venait de commencer !
Tous les guerriers se dirigèrent, comme un seul homme, en direction de l’arène, frappant leurs armes sur leurs boucliers, impatients d’en découdre où d’assister au plus terrible combat que le monde ai connu.
Devant cette fureur libérée, Melchia ne put s’empêcher de sourire. Enfin, des siècle de préparation pour en arriver là…la Réunion Sanglante !.
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L’arène était bondée, des centaines, peut-être même des milliers de spectateurs hurlaient dans les tribunes. Le vacarme était assourdissant, impossible de converser avec son voisin. Chaque peuple s’attribua un part des tribunes, si possible loin des ogres affamés, seul les orques les côtoyaient, pas assez malin pour comprendre qu’ils pouvaient servir d’amuses gueules. Mesurant un plus de six cents pieds de diamètre et quatre-vingt de haut, l’arène dominait très largement le camp et les tentes aux alentours. La fosse, était ceinturée d’une série de pieux couverts d’une couche de sang coagulé, destinés à empêcher les combattants pleutres de fuir le combat.
Les bannières personnelles des champions, furent dressées fièrement au-dessus de l’arène, emplissant d’honneur les participants. Alors que le vacarme tendait à diminuer, Pit’zbury apparut à sa loge personnelle, sous les vivats de la foules :
« Je vous r’merci d’être venu aussi nombreux, les plus meilleurs des fritteurs sont venus pour gagner le titre que je remets en jeu. »
La foule répondis par un tonnerre d’applaudissements, le Tyran senti son cœur se remplir de fierté. Tout se passait comme l’étranger l’avait promit, des centaines de supporters étaient venues assister à son inéluctable victoire, le festin post-tournoi promettait d’être gravé dans les mémoires.
« Bien, le principe du tournoi est très simple : tout le monde se bat en même temps dans la fosse, celui qui meure a perdu. Z’avez compris ?
Bien, bien, bien : voilà la repati…la rerptit…euh…bref j’laisse Melchia vous dire la suite.
-Merci, je tien à vous remercier pour votre participation, donc dans un souci d’équité le début du tournoi se verra organisé en combat par paire. Une fois les combats réglés, le survivant se retrouve face au gagnant du duel le plus proche. Voici la répartition des combats :
Le tenant du titre Pit’zbury rencontrera le seigneur des bêtes Nazgalor
Le kuraq kaq Karuac rencontrera Raarkoth, le fendeur de Crâne
Le chaman orque Wargluz affrontera le maître elfique sylvain Selenya Haurya
Le seigneur chaotique Leth’y, le Fléau de Norsca se mesurera au kuraq kaq Greak, la bouche des marais
Le Chef de guerre orque noir Krawokwang rencontrera son homologue orque Bargut c'sté ecrasatator
Gark-Nor Gardanhorark Kharne, seigneur des bêtes affrontera le Tyran Grogg
Le seigneur Danseur de Guerre Finduin affrontera le seigneur du chaos Dheinar des Kurgans… »
Une voix rocailleuse retentie :
« Par Grungni ! Et moi, j’compte pas ?
-Bien sûr que si mon cher, c’est moi qui m’occuperai de vous retirer la vie ! Je me présente, Melchia Von Dagoth, membre de l’ordre des Dragons de Sang. Je laisse la parole à l’organisateur du tournoi, le tenant du titre Pit’zbury Bouff’bid.
-Ok j’ai qu’une chose à dire…que la baston commence ! ! ! »
Une clameur sans pareil, s’éleva du public, faisant trembler l’arène jusque dans ses fondations. Deux énormes ogres, brandissant d’immenses massues, se présentèrent et frappèrent sur un énorme gong, une première fois puis une deuxième fois. Au troisième gong, la porte de la fosse s’ouvrit lentement, laissant passer les belligérants sous les vivats de la foule. Une fois les combattants présents, Pit’zbury jeta sa couronne, prit sa gigantesque massue et sauta dans la fosse du haut de sa loge, suivit de Melchia ayant rejeté sa cape pour exposer son armure écarlate. Une fois arrivé au sol, les participants se tournèrent vers leur adversaire désigné…le quatrième gong retentit… le massacre commença.
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Tout ce qui est or ne brille pas
Tout ceux qui errent ne sont pas perdus

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Le quatrième gong retentit dans l’esprit des combattants, comme une invitation au meurtre. Tous les guerriers s’élancèrent les uns contre les autres dans un maelström sanglant, les lames s’entrechoquaient, formant une mélodie sur laquelle danseraient les dieux de la guerre. Le public était en extase, les supporters huant ou hurlant des vivats en direction des combattants. Le combat du siècle venait de débuter, et fut encore plus sanglant ce que les ogres avaient imaginé.

MELCHIA VS JOSEPH
Melchia faisait face à son adversaire, le seigneur nain Joseph l’Implacable. Les deux combattants se regardèrent dans les yeux, cherchant une faille dans la concentration de l’ennemi, le massacre continuant autour d’eux. Il avait affronté nombre de ces guerriers acariâtres et à la verticalité contrariée, en plus d’être de puissants guerriers, ils disposaient d’armes runiques à la puissance inégalée, mais il n’eu pas le temps de voir le coup partir. Un premier coup brisa le bouclier écarlate et traça une profonde entaille dans la hanche, puis une deuxième fois à l’autre jambe, tranchant l’armure antédiluvienne avec une facilité déconcertante, le nain semblant se mouvoir à une vitesse ahurissante, les runes de sa hache brillants intensément. Le massacre continuait autour d’eux, nombre de participants tombaient sous les lames de leurs adversaires, le vampire, tombé à genoux, et le nain semblaient hors du temps. Se regardant dans les yeux, l’Implacable leva sa hache :
« Mouarff, un guerrier ca ? J’m’attendais à un combat un peu plus long. Meurs avec honneur sale monstre !
-Que tu dis, la mort est mon allié, que pourrais tu faire pour me tuer ? »
En guise de réponse le seigneur nain abaissa sa hache et ouvrit la gorge du vampire dans un bruit métallique. Rejetant le corps deux fois mort du vampire dans un coin de l’arène, espérant intérieurement qu’il était ‘enfin’ mort, Joseph l’Implacable se retourna, repéra un nouvel adversaire et couru en sa direction, la hache runique à la main.

PIT'ZBURY VS NAZGALOR
Pit’zbury avait à peine atteint le sol de l’arène que le gong retentit, son adversaire, un homme-bête particulièrement nerveux, courut en sa direction. Le Tyran effectua un long arc de cercle avec sa massue, espérant faucher Nazgalor d’un coup unique. Malgré la vitesse de l’attaque et le poids de sa lourde armure de cuir et d’acier, le seigneur des bêtes bondit grâce à ses réflexes animal et esquiva l’assaut sous le regard ébahi du Tyran. D’un geste brusque et précis, Nazgalor envoya un coup d’épée dans le visage du tenant du titre, seul le robuste casque de l’ogre lui permit de survivre. Malgré cela, le coup percuta le heaume avec force, étourdissant le guerrier de trois mètres de haut, ce qui permit à Nazgalor de ré-attaquer avec une vigueur surnaturelle. Mais ce dernier tressailli un court moment, des éclairs jaillirent de l’épée maudite pour se répandre le long du bras de Nazgalor, l’homme-bête parut vieillir d’une dizaine d’année, ce qui ne semblait point gêner le seigneur des bêtes. Le guerrier velu enchaîna une série d’attaques au niveau de la poitrine, non protégée, du Tyran. Passablement étourdi, Pit’zbury ne put parer les assauts répétés. Chaque attaque provoquait de profonde blessure dans le cuir de l’ogre, deux autres attaques tranchèrent les muscles des bras du Tyran, à présent désarmé et saignant de nombreuses blessures. Mais c’est acculé et blessé que la bête est la plus dangereuse, furieux et désespéré Pit’zbury bondit avec la ferme intention d’écraser Nazgalor avec sa plaque ventrale cloutée. Mais, comme averti par ses sombres dieux, le Seigneur des bêtes effectua une roulade de coté, laissant le Tyran déchu s’écraser lourdement au sol. Observant avec délectation l’ogre essayant désespérément de se relever, Nazgalor abattit sa lame sur le crâne de l’ennemi, mettant fin à son règne de terreur dans une fontaine d’hémoglobine. Un long silence d’incompréhension se répandit chez les ogres dans les tribunes, auquel répondit le rugissement de défi de Nazgalor, brandissant la tête du champion du Gala de Chaqua.
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KARUAC VS RAARKOTH
Les vibrations occasionnées par le gong n’eurent pas le temps d’attendre le kuraq kaq Karuac, que ce dernier s’élançait en direction de son monstrueux adversaire. Le Doombull dominait son adversaire d’un bon mètre, enfumant le lieu du combat par le souffre sortant de ses naseaux. L’assaut du saurus fut implacable, son épée bourdonnante trancha sans peine l’armure noire couverte de sang de Raarkoth, lequel ne parvint qu’à détourner le bouclier acéré de Karuac grâce à sa lourde hache. L’épée du kuraq kaq trancha la hampe de la hache du doombull, le laissant avec pour seule arme un bout de bois inoffensif, avant de lui arracher un morceau de l’épaule gauche. Deux autres attaques lui tailladèrent les flancs avant qu’une autre lui brise la rotule. Dans un accès de fureur, Raarkoth envoya un uppercut de son bras valide dans le visage écailleux de son assaillant. Karuac ne prit pas la peine d’esquiver le poing clouté, il lui arracha d’un puissant coup de mâchoires. Raarkoth hurla plus de rage que de douleur, frappa de son moignon sanglant le saurus, l’éclaboussant de litres d’un sang noir d’où émanait des vapeurs de souffre. Le Kuraq Kaq se contenta d’encaisser les coups, attendant que le Doombull se vide de son sang. La horde d’hommes-bêtes et de maraudeurs hurlèrent des insultes à l’encontre du kuraq kaq, parfaitement serein, encouragé par ses suivants de Lustrie. Malgré cela, le doombull avait perdu bien plus de sang qu’il n’en contenait un monstre de cette taille, et le sang coagulé de son poignet commençait à former une véritable masse d’arme. Karuac décida d’en finir avec ce petit jeu, son épée émit un sourd bourdonnement, changea légèrement de forme, puis fendit l’air et sectionna en deux le doombull dans le sens de la hauteur. Nettoyant négligemment son arme sur la fourrure de son infortuné adversaire, Karuac jeta un coup d’œil autour de lui avant de se jeter sur sa future victime.

LETH'Y VS GREAK
De son coté l’autre kuraq kaq Greak, la bouche des marais, affrontait un serviteur des dieux sombres tout aussi gigantesque, le gigantesque seigneur du chaos Leth’y, fléaux de Norsca. Le combat était aussi physique que symbolique : le saurus, symbolisant le guerrier reptilien primitif, opposé au guerrier du chaos, artificiel et portant une lourde armure faisant peut-être partie de lui-même. Le primitif contre l’artificiel. Le seigneur du Chaos, s’élança avec une rapidité hors du commun, malgré sa stature large et pesante. Le géant en armure noire asséna une pluie de coup de son épée démoniaque, d’une force incroyable, mais tous rebondirent sur les solides écailles bleutées et sur l’armure d’or. Le kuraq kaq profita de l’incompréhension de son ennemi pour riposter, son épée ensorcelée fendit la lourde armure en de multiples endroits, laissant apparaître des chaires encore vivantes sous les centimètres d’acier. Bien qu’ayant subit des blessures qui auraient tué des animaux plus imposant, Leth’y riposta de plus belle, ses coups n’ayant rien perdu de leur force et de leur précision. Le kuraq kaq, surclassé techniquement, para la plupart des attaques de son bouclier, les attaques restantes ne parvenant qu’a rayer les écailles impénétrables du saurus. Dans un brusque mouvement du poignet, la lame rencontra et brisa celle du seigneur du chaos, le désarmant avant de le repousser de plusieurs pas. Leth’y tourna son regard sur ce qui fut son épée, puis la jeta au visage du saurus en proférant d’antiques malédictions, ses yeux étant devenus deux points incandescents, brillant d’une rage inconcevable. Greak para le fragment d’épée, mais réalisa son erreur, Leth’y venait de l’enserrer dans ses bras musculeux, le soulevant d’un bon mètre sans le moindre effort. Assénant plusieurs coups de heaume sur le crâne en forme de crocodile du saurus, le titan d’acier exerçait une telle pression, que le public pouvait entendre l’armure d’or gémir sous l’effort. Ce fut à ce moment que Leth’y fut percuté par la massue du Tyran Grogg, toujours au prise avec son adversaire. Greak saisi cette occasion pour libérer son bras armé et porter un coup fatal à son assaillant, son épée traversa totalement le heaume du seigneur du chaos, mettant fin au duel. Leth’y tomba à genoux, laissant enfin Greak respirer, la sombre armure se mit à luire intensément avant d’exploser dans une onde de choc incroyable en direction du public. Les spectateurs assistèrent, secoués, impuissants et néanmoins fascinés, à la destruction du Fléau de Norsca. Sans perdre une seconde le kuraq kaq Greak récupéra ses armes et se dirigea, guidé par ses instincts sanguinaires en direction d’un nouvel adversaire, laissant l’armure fumante se désagréger.
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SELENYA VS WARGLUZ
Le seigneur elfique effectua quelques moulinets de poignet pour s’échauffer, sa fine lame fendait l’air sans le moindre bruit. Son improbable adversaire, un orque chétif tout particulièrement agité, effectuait une série de sauts périeux quand il ne regardait pas son bâton avec un intérêt exagéré. Le gong retentit, et le chaman Wargluz se mit à courir en cercle autour de Selenya, tout en proférant des propos incohérents. Selenya observait tranquillement l’orque, à l’affût de toute attaque, l’épée en garde basse. Le chaman, couvert de tatouages, bondit maladroitement sur l’elfe pour être intercepté en l’air par la lame elfique qui lui traça une ligne rouge sur le thorax de l’orque sauvage. Wargluz s’étala de tout son long dans la poussière de l’arène, laissant échapper un long filet de bave verdâtre. Selenya s’avança lentement prêt à porter le coup de grâce, quand soudain le chaman pivota et couru dans l’autre sens, pour fuir ou pour une autre raison obscure, nul ne le sait. L’orque blessé traversa l’arène tout en esquivant les différents combattants. Le combat venait de prendre un tournant grotesque, Selenya fut prit au dépourvu devant cette fuite incongrue, mais partie à la poursuite de cet improbable belligérant. La poursuite dura plusieurs minutes sous les railleries des spectateurs, intervenant dans différents combats malgré eux. Puis, à bout de patience, le maître elfique s’arrêta, se concentra puis lança son épée en direction de l’autre bout de l’arène. La lame elfique fendit l’air, tel un rai de lumière, évitant les multiples combattants pour se ficher dans le crâne du chaman Wargluz soixante mètres plus loin sous les applaudissements des guerriers d’Athel Loren. Ce combat des plus pittoresque venait enfin de prendre fin, laissant le seigneur elfique récupérer son arme puis se diriger vers le combattant le plus proche, espérant un combat un peu plus des les règles de l’art.

DHEINAR VS FINDUIN
Le gong fut comme un soulagement pour le seigneur du chaos Dheinar, lequel retenait sa fureur depuis bien trop longtemps, l’elfe Finduin sera un excellent sacrifice pour les dieux. Les deux combattants étaient aussi différant que cela le permettait, Le seigneur du chaos arborait une très lourde armure noire, ornée de nombreuses runes démoniaques, et un casque hérissé de multiples pointes, mais sans aucune ouverture pour les yeux. Son adversaire, un elfe pour le moins mince, ne portait pas la moindre armure ni objet sensé le protéger. Le combat fut aussi impressionnant que sanglant, au signal Finduin bondit avec une grâce et une vitesse éblouissante, prêt à faire pleuvoir une grêle de coup sur son anathème. Mais avertit par de sombre puissances, Dheinar réagit avec une célérité époustouflante, et riposta avec un coup de sa monstrueuse hache qui aurait dut sectionner sans effort. L’elfe parvint à parer l’assaut, mais l’impact fut si violent que l’elfe en eu l’épaule démise. Le duel se prolongea dans un rythme endiablé, les coups pleuvant à une vitesse trop rapide pour l’œil. Finduin virevoltait, selon les spectateurs ce dernier ne posa pas une fois le pied au sol. Dheinar parvint à passer une nouvelle attaque à travers la défense du danseur de guerre, qui creusa une profonde entaille dans le ventre de Finduin. L’elfe s’écroula à terre, perdant des flots de sang. Le seigneur du chaos s’avança lentement et leva sa hache qui exprima sa soif de sang dans un hurlement strident :
« Misérable petit elfe, ton âme rejoindra les royaumes du chaos pour servir les démons.
-Loin de moi l’idée de baisser les bras, jamais un Asrai ne ploiera devant un suppôt du chaos ! »
La hache démoniaque descendit mais ne rencontra que le sable de l’arène, l’elfe semblait s’être évaporé. Dheinar des Kurgan eu juste le temps de lever la tête pour apercevoir les deux lames de Finduin se rejoindre sur sa gorge. La seconde d’après, la tête du second seigneur du chaos roulait sur le sol, aspergeant de son sang corrompu le sable de l’arène, lequel se mit à se dissoudre immédiatement. Le danseur de guerre meurtrit n’avait rien perdu de sa soif de combat se prépara à rejoindre un nouvel adversaire quand il dut plonger pour éviter le vol d’une lame elfique. Il regarda le point de départ de l’arme, salua poliment le seigneur Selenya, puis se remit à la recherche d’un nouveau combat.
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GARK-NOR VS GROGG

Surplombant son adversaire, le Tyran Grogg encourageait le public ogre à le soutenir ce qu’ils ne manquèrent pas de faire dans un bruit des plus assourdissant. Armé d’une massue d’une taille titanesque, typique de celle brandie par ceux de sa race, Grogg se léchait les babines à l’idée de dévorer son adversaire velu, lui qui n’avait rien avalé depuis une heure, cela lui paraissait une éternité. En face de lui se tenait le seigneur des bêtes Gark-Nor Gardanhorark Kharne, dont la musculature surdéveloppée tenait à peine dans sa nauséabonde armure, arborant fièrement sur son front la marque du dieu du sang. Le serviteur du dieu du sang Khorne se tenait face au disciple de la Gueule, dieu de l’infini ingestion, le combat promettait d’être des plus sanglant à la grande joie des spectateurs quel qu’ils soient. Hurlant le nom de son dieu tutélaire, Gark-Nor se jeta sur le Tyran avec une soif de sang aussi incompréhensible qu’abjecte. Armée de ses deux haches il fit pleuvoir les attaques contre son gigantesque ennemi, tailladant, perforant, tranchant, rependant le sang de Grogg. L’ogre réussi à reculer et balaya son adversaire d’un puissant coup de massue circulaire, avant de percuter un géant d’acier un peu plus loin. Gark-Nor encaissa le coup tant bien que mal, son armure complètement enfoncée dans ses côtes, mais qu’importe, sa douleur n’était rien à coté de la soif de sang de Khorne, et il repartit au combat avec une rage décuplée. Le disciple de la Gueule saignait de plusieurs entailles, mais seule celle à l’épaule était sérieuse, s’abandonnant à ses instincts bestiaux il se jeta sur l’homme-bête, plaque ventrale en avant. L’impact fut effroyable, Gark-Nor en eu les côtes brisées, mais parvint tout de même à frapper l’ogre sur l’épaule bien que l’attaque ricocha sur la clavicule renforcée de Grogg, lui faisant perdre toujours plus de sang. Le seigneur des bêtes frappa une nouvelle fois du haut vers le bas, mais les deux haches vinrent se ficher dans le manche de la massue de l’ogre. Ejectant son adversaire d’un puissant coup de pied, Grogg jeta sa massue ainsi que les deux haches plantées dedans, pour se précipiter sur la bête de Khorne. Ce dernier, désarmé, bondit sur l’ogre, bien décidé à l’égorger avec ses crocs acérés, mais le Tyran fut le plus rapide et saisit les mâchoires de l’éventreur de Khorne. Le sang coulant des mains de l’ogre, déchirées par les canines bestiales, rendait Gark-Nor fou de rage tout en décuplant sa force. Le tyran ogre faisait son possible pour repousser les mâchoires de sa gorge, mais commençait à perdre du terrain. Dans un effort surhumain, Grogg tendit tous ses muscles à tel point que ses veines semblaient sur le point de se rompre, puis écarta d’un coup sec les mâchoires de Gark-Nor, faisant exposer le crâne du malheureux seigneur des bêtes dans une fontaine de sang :
« T’en voulais du sang, hein ? Ben maint’nant t’es servis ! Sale bête ! »
Récupérant sa massue et rejetant les haches noires, Grogg poussa un titanesque rugissement de victoire, rapidement reprit par les ogres des tribunes.

KRAWOKWANG VS BARGUT
De leur coté les deux orques se livraient à leur activité favorite : La Baston ! ! ! Ces derniers n’attendirent point le gong pour se jeter l’un sur l’autre. A peine la répartition des combats fut-elle prononcée que les peaux-vertes brandissèrent leur Kikoup’ avec une lueur guerrière dans le regard. Portant chacun une lourde armure, seule leur couleur de peau permettait de les différencier, Krawokwang était bien plus sombre que son homologue Bargut. Dès le début du combat, Krawokwang commençait à entendre une voix, qui s’adressait à lui dans une langue inconnue mais qu’il comprenait parfaitement. Les deux orques étaient passé maître dans le maniement du Kikoup’, le combat fût enragé et des plus brutales, chaque coup étant capable d’ôter la vie. Bargut fût le premier à subir le courroux de Gork(ou bien Mork), la lame de Krawokwang lui perfora la lourde armure, et par la même occasion un poumon. Blessé mais pas gêné par cette simple égratignure Bargut riposta d’un violent coup de taille. La voix resurgit :
« Recules ! »
Ne prêtant aucune attention à cette dernière, l’orque noir ne bougea pas d’un cil et reçut le Kikoup’ dans la jambe :
« Je t’avais averti, tu devrais m’écouter. »
Les adversaires continuèrent à s’entretuer sans la moindre retenue, les coups tombèrent avec une férocité sans équivoque. Bargut effectua une frappe vicieuse d’estoc, digne d’un gobelin, que seul les réflexes surentraînés de l’orque noir permirent de parer. Attaque et ripostes se succédèrent sans relâche mais aucun des deux orques ne parvenait à prendre l’ascendant sur l’autre :
« Si tu continus comme cela, ce duel ne prendra jamais fin.
-T’va la fermer ouai ? »
L’attention de Krawokwang fut détournée quelques secondes par le passage impromptu de son homologue Wargluz, qui courrait sans but précis :
« Z’avez avertis, z’ont pas ékouté !
-BAISSES TOI ! ! ! »
Sans réfléchir, l’orque noir se laissa tomber, évitant ainsi de peu la lame magique qui aurait dût le raccourcir d’une tête. Entraîné par le mouvement de l’arme, Bargut ne pût éviter le coup de boule de son adversaire, toute l’audience entendis le bruit de craquement. Profitant que son adversaire était désorienté, Krawokwang déchaîna toue sa puissance en un coup unique qui trancha son ennemi de l’épaule à l’aine. Ragaillardi par sa victoire, ce dernier piétina les morceaux de feux Bargut, acclamé par tous les spectateurs, ravis de ce spectacle des plus prometteur.
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KARUAC VS JOSEPH L'IMPLACABLE

Une fois leurs combats respectifs terminés, le seigneur nain Joseph l’Implacable se jeta sur le kuraq kaq Karuac. L’impact fût violent, le nain utilisa sa masse et sa solide armure pour renverser son adversaire, Karuac en eu les cotes brisées. Ne laissant aucun moment de répit, Joseph abatis sa hache avec une ardeur redoublée. Galvanisé par le combat, le saurus bloqua les assauts de son bouclier avant de le fracasser sur la mâchoire de Joseph. Sonné, le seigneur nain tituba, crachat un mélange de sang, de salive et de morceau de molaires puis repris ses esprits, fermement campé sur ses appuis. Profitant des quelques secondes de répit que lui laissait le nain, Karuac se releva prestement et libéra sa rage sur ce petit guerrier d’acier. Sa lame traça de larges traînées lumineuses dans l’air avant de s’écraser sur les parades et l’armure runique de son adversaire. Une de ses attaques perça la défense de l’ennemi pour percuter l’antique armure dans une gerbe d’étincelles, mais sans faire plus dégâts qu’un moustique. Eberlué, le kuraq kaq ne savais que faire, sa lame était bénie par Mazdamundi lui-même, elle avait tranché nombre de redoutables ennemis, de redoutables Druchii aux monstrueux seigneurs du chaos.
Karuac rengaina son épée et se saisi de la seule partie non-blindé du nain, son opulente barbe grise. Saisissant à deux mains la barbe de l’ennemi, Karuac tournoya sur lui-même, entraînant Joseph, bien malgré lui, lequel proféra un discourt des plus coloré. Projetant au loin l’Implacable, ce dernier s’étala plusieurs mètres plus loin le visage dans la poussière, laissant échapper un chapelet de jurons. Bien qu’ayant des difficultés pour se relever, le nain démontra la légendaire ténacité de ceux de sa race, en encaissant de multiples coups de bouclier en plein visage, mais sans céder le moindre pouce de terrain. Le coup de trop fût celui où Karuac arracha l’oreille droite de Joseph d’un puissant coup de mâchoires. Projetant son ennemi d’un uppercut du droit, le seigneur nain proféra un juron à faire pâlir un longue barbe, essuya le sang qui lui coulait sur le visage et saisit fermement sa hache runique, prêt à se venger de cet affront.
Karuac grimaça de douleur, le coup de poing lui avait brisé une nouvelle côte, à tel point qu’il commençait à se demander si le nain n’était pas fait de la même matière que celle de sa forteresse. Le duel venait d’atteindre le point de non-retour, refusant de laisser la douleur le submerger, il implora l’aide de Quelzt, Sotek, Huanchi et tous ses autres dieux. Le saurus dégaina son épée dans un rugissement de défi, une vive lumière enveloppa son corps, s’il devait mourir, ce ne sera pas seul…
Abasourdit par la vision qui s’offrait à lui, Joseph l’Implacable invoqua le nom le Grungni, Grimnir et Valaya. A ces mots, les runes majeures de sa hache et de son armure se mire à luirent d’un feu intérieur, des éclairs crépitèrent le long de sa hache. Les yeux emplit d’une fureur divine, le nain électrique se jeta sur le saurus nimbé de flammes pour un duel que nuls spectateurs n’oubliera…
Guidés par une fureur aveugle, les deux combattants échangèrent des coups d’une puissance monstrueuse, toujours plus rapidement, jusqu'à ce que seul un œil exercé puisse suivre le mouvement des armes. Chaque parade produisait une onde de choc, faisant voler la poussière autour d’eux, des gerbes d’étincelles jaillissaient lorsque le métal s’entrechoquait, tel une nuée de lucioles. La mêlée se prolongea plusieurs minutes, durant lesquelles les belligérants redoublèrent d’adresse et de force, fortement encouragés par les vivats de la foule. Puis dans une torche de lumière blanche le combat prit fin…la lumière se dissipa, Joseph l’Implacable réapparu en sueur, saignant d’une bonne dizaine de blessures. A ses pieds reposait le corps sans vie de son redoutable adversaire, la tête roulant sur le sable de l’arène…
« Meures en brave, fils des anciens… »
Sur ces mots le nain tomba à genoux, reprenant son souffle, les runes de sa hache et de son armure reprenant leur teinte naturelle. Ignorant les cris du public, il se releva en quête d’un adversaire, il lui restait un tournoi à gagner…
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